“小燕子，”晴儿抬起眼来，目光里有一种罕见的、近乎恳切的认真，“我想去求老佛爷。求她老人家准我和萧剑的事。”

‘萧剑’这两个字像一根细针，毫无预兆地扎进了小燕子的耳膜。她的手指在茶盏边沿上骤然收紧，指节泛出一层青白，指腹几乎要嵌进瓷盏的花纹里，随即又飞快地松开了。那一瞬极短，短到晴儿只看见她睫毛微微颤动了一下，像是被窗外忽然掠过的一阵风惊着了。

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法华寺后山那个吹箫的人，是萧剑。她的哥哥。

小燕子端起了茶盏。这个动作做得极慢，慢到足以让沸腾的思绪被压回胸腔最深处。茶盏举到唇边时，她的手已经稳了。一口茶咽下去，她抬起眼，面上的神情已经恢复成方才那个安然的、带着几分过来人笃定的模样。

原来是哥哥。原来那日在法华寺后山，站在崖边吹箫的人，是萧剑。晴儿心心念念的那个江湖人，是她的亲哥哥。小燕子的心里翻起一股说不清的滋味——像是惊，又像是喜，更像是老天爷跟她开了一个蹩脚的玩笑。她那个仗剑走天涯、踏遍千山万水的哥哥，那个一心寻仇、执念于家恨的哥哥，竟然在京郊那座古寺的后山，被一个养在深闺的格格悄悄装进了心里。

她想笑，又想哭。可她只是垂了垂眼，连嘴角的弧度都没动一下。晴儿还在对面坐着，眼底翻涌着对未来的忐忑，又掺着孤注一掷的决绝，她垂着眼帘，指尖悄悄攥紧了帕子，绝不能让晴儿看出半分异样。

“小燕子？”晴儿见她久久不语，轻声唤了一句。

小燕子放下茶盏，看着晴儿那张温柔却坚定的脸，慢慢弯起嘴角，伸手覆住了晴儿放在桌上那只手。她的掌心温热而干燥，指腹上还有方才侍弄花苗时沾上的薄茧。

“你要去，”小燕子说，声音很稳，“就去。老佛爷疼你，你好好跟她说。说萧剑不是坏人，说他剑法好、人品也好，说你不是一时冲动，是你心里真的认准了。”

她说出“萧剑”这两个字时，语调平稳，眉眼舒展，仿佛这只是一个与她毫无关系的陌生名字。只有她自己知道，舌尖抵住上颚发出那个“剑”字时，齿关后面藏着一声没能出口的哽咽。

晴儿眼眶微微一红，反手握住小燕子的手，力道大得指节发白。

“我怕。”晴儿轻声说，“怕老佛爷不准，怕宗人府查他的来历，怕我这辈子都出不了慈宁宫。”她垂下眼帘，睫毛微微发颤，“可我怕的不是这些。我是怕——错过了。小燕子，你刚才说，你戴了信物站在他面前大半年，他没认出你。我听了就在想，若是我连试都不试就松了手，往后想起来，会比被拒绝更难过。”

她说这番话时声音轻得像落在湖面的柳絮，每一个字却都带着破釜沉舟的重量，清晰地砸在小燕子心上。小燕子忽然发现，晴儿从来不是一个只会唯唯诺诺的软性子。她只是安静，不是软弱。她心里藏着一股韧劲儿，平日里沉静如水不声不响，到了紧要关头，那股子硬气便会撑得她脊背笔直。

而那个让她挺直了脊背的人，是萧剑。

小燕子在心底默念了一遍这个名字。哥哥，她在心里说，你知道有个姑娘在为你拼命吗？你知道她跪在老佛爷面前，拿一辈子的前程替你做保吗？你知道你吹的那支《梅花三弄》，把一个格格的心都吹走了吗？

“小燕子？”晴儿又唤了一声，大约是觉得她出神出得有些久了。

小燕子回过神来，没有松开晴儿的手，只是轻轻拍了拍她的手背，语气像姐姐，也像战友：“你不是说了吗——不想就这么算了。那就别算。”

晴儿望着她，忽然微微笑了一下：“有时候我觉得，你和从前不一样了。可有时候又觉得，你还是从前的你。你刚才教我别松手，可你自己早就松了。”

小燕子怔了一下，然后摇了摇头。她没有解释什么，只是将石桌上那碟已经凉了的糖糕往晴儿面前推了推，声音里带着一种让人心安的笃定。

“你不一样——你现在去争，还来得及。别学我。”她低头看着自己那双沾了泥土和墨迹的手，指尖微微蜷缩，停了一停才补了一句，声音轻得像落在风里的絮语：“萧剑他……值得你这样做。”

这句话她压着嗓子，说得轻而慢，像是怕惊碎了眼前的月光，又像是怕扰了心底那份珍重。每一个字都像踩在薄冰上，多一分则过，少一分则虚。她不能让晴儿听出她认识萧剑，更不能让晴儿知道她和萧剑的关系。可她还是忍不住要说这一句——替哥哥说的，也是替自己说的。