江无尘的右手搭在扫帚上，指节粗粝，掌心有茧，是十年扫地磨出来的样子。可那只手很稳，稳得不像凡人。哪怕站了这么久，手指一根都没抖。

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“他不是在扫地。”先前那人喃喃，“他是……在留记号。”

“记号给谁？”

“不知道。但肯定不是给我们看的。”

人群安静下来。

他们终于意识到一件事：这个人，和他们想的不一样。

不是因为他是前核心弟子，也不是因为他曾被贬下神坛。而是此刻，他就站在那里，不做任何事，却让他们生出一种错觉——

好像只要他愿意，这些划痕就能活过来。

太阳又斜了些。

光影拉长，江无尘的身影投在石坪上，与那些划痕交织在一起。他动了，扫帚再次抬起，轻轻一划，最后一道痕落在第七道尽头，短促收尾，像是句点。

七道。

不多不少。

它们散落在高台各处，有的平行，有的交错，有的独立成线，有的首尾呼应。整体看去，仍无规律可循，可若盯着看久了，会发现它们隐隐构成一个半圆之象，像是缺了什么，又像是故意留白。

江无尘收帚。

扫帚垂地，竹丝轻颤，一根断毛晃了晃，然后静止。

他没走。

也没说话。

只是站在原地，目光落在自己脚边，仿佛还在等下一笔落定。

台下的人依旧仰头看着。

没人离开。

也没人敢上前一步。

他们只知道，刚才那一幕，不是普通的扫地。

那是某种开始。

或者，是某种结束的余音。

江无尘抬起脚，将扫帚往身侧挪了半寸。

石坪上，七道划痕静静躺在阳光里。