“你们知道最难得的是什么吗？”

“不是打赢七个人。”

“不是恢复如初。”

“是他打赢之后，还能回到这间破屋，坐在床边，当一个扫地的。”

随从低头。

柳风终于转身，准备离去。

走了几步，他又停下。

回望那一角窗棂，屋中人依旧未动，仿佛从未存在过一般。

“百年前的事，没人记得清了。”他低声说，“护山大阵为何残缺，剑冢为何封禁，扫帚仙尊为何失踪……这些谜，宗门上下避而不谈。”

他语气忽然郑重。

“可我觉得，总有一天会有人揭开。”

“不是靠权位，不是靠背景。”

“是靠这个人。”

他指向那扇窗。

“他不急，也不闹。他只是活着，扫地，受伤，再站起来。一次又一次。”

“这种人，不会永远藏在泥里。”

“我等着那一日。”

说完，他抬步离开。

靴底碾过碎石，声响渐远。

院内，江无尘仍闭着眼。

他听见了所有话。

没有动容，没有睁眼，甚至连呼吸节奏都没变。

但他右手拇指，轻轻摩挲过左掌虎口的老茧——那是常年握扫帚磨出的痕迹。

窗外风起，吹动石凳上的扫帚。

其中一把，竹柄刻着两个小字：敬赠。

阳光移到床尾，照到墙角那把破扫帚。

竹裂，绳断，帚毛飞散。

它静静地躺在那里，和新的一起，排成一行。

江无尘睁开眼。