他仿佛听见千军万马奔腾而来，踏碎河山寂寞。

“此非话本。”他喃喃自语，声音发抖，“乃血书也。”

猛然起身，他将笔掷于地上，发出一声闷响。

茶棚老板惊望过来，只见他说书先生面色惨白，眼中却燃着异样光芒。

“一字不可改。”陆子游低吼，“若我添半句虚言，便是辱没了那盏灯下执剑的老将军！”

他取出随身布囊，郑重包好原稿，题上三字：《醉剑录》。

不加评点，不论因果，只录其声，只传其魂。

从此之后，他要走遍江南江北，进酒肆，入军营，登楼台，入寒舍，把这首词一句一句念给每一个愿意听的人听。

而在带湖另一侧，“归田碑”静静矗立于坡前。

刘石孙已如常提桶携帚前来，这孩子七岁便开始每日拂拭此碑，风雨无阻。

碑文“辛元嘉归耕带湖”六字经年风吹雨打，早已斑驳模糊。

他取出新研的墨汁，以细毫笔重新勾描。

一笔一画，极尽虔诚。

当描到“归”字最后一捺时，指尖忽感一阵微热，似有电流窜过。

他猛地抬头，只见不远处那棵曾遭雷劈的老桑树，北向枝条竟在无风之时轻轻摇曳，一片金黄落叶悠悠飘下，恰好落在碑面之上。

他拾起叶片，怔住——叶脉清晰，赫然是一个“传”字，正正对准碑上“归”字中心，宛如天意对接。

刘石孙默默将叶夹入随身携带的小册之中。

那册子里全是他在村塾抄下的辛元嘉旧词残句，字迹稚嫩却工整。

他低头轻语，声音轻得几乎听不见：

“你守碑，我守字。”

此时东方渐明，朝霞初染，整个大湖如同苏醒的古卷，缓缓展开。

而远处茅屋院中，竹竿悄然竖起，十尺素绢悬于其上，随风轻扬，猎猎若旗。

晨光初透，竹影横斜。

带湖畔的风自南而来，拂过院中那根新竖的竹竿，十尺素绢迎风展扬，如旗不坠。

其上墨迹斑驳，皆是辛元嘉旧日所作词章——《破阵子·为陈同甫赋壮词以寄之》《永遇乐·京口北固亭怀古》《鹧鸪天·有客慨然谈功名》……字字如剑，句句含霜。

范如玉立于阶前，手中木盆盛着清水，正将一方旧布缓缓浸润。

那布原是当年战乱中护主将士魂幡残片，血渍早已褪尽，唯“辛”字轮廓依稀可辨，如烙火余痕，深嵌织理之中。