数日后，秋意正浓，霜风渐起。

带湖畔的桑林静得能听见叶落之声。

辛小禾蹲在灶前，用竹篾扎灯骨，指尖被纸边划破也不觉痛。

他从祖父书房取来一张泛黄词笺，上书《破阵子·为陈同甫赋壮词以寄之》，字迹苍劲如剑痕刻石。

他屏息吹干墨迹，将整阕词工整贴于灯面，四角以桑皮浆糊黏牢，又在顶端系了一根细麻绳，悬于老桑最低一枝。

“爷爷的剑不在鞘里，在词里。”他对蹲在一旁的张阿艾说，声音不大，却像一块石头投入深潭。

张阿艾仰头望着那盏纸灯，烛火透过词句映出光影斑驳，仿佛每一个字都在跳动，似有千军万马藏于其中。

“那……我们也做？”

“当然。”辛小禾点头，“词是火种，灯是引信。”

消息如风过野草，一夜之间燎原七村八疃。

孩童们翻箱倒柜寻纸找线，妇人们剪下窗花红纸助其制灯，连老学究也抖着手抄录《永遇乐·京口北固亭怀古》，交予孙儿挂上村口槐树。

到了重阳前夕，家家户户檐下皆悬此灯，微光点点，汇成一条蜿蜒星河，自山脚流向桑林。

那一夜，月出东山，清辉洒地。

百余少年提灯而行，脚步踏着节拍，口中低诵《鹧鸪天》：“唤起一天明月，照我满怀冰雪……”灯火摇曳，人影绰约，宛如当年江西安抚司点兵之夜。

刘石孙捧着一盏素面白绢灯，独自走向村外土坡上的“归田碑”。

那是辛弃疾辞官归隐时亲手所立，碑文仅八字：“耕读守志，不负山河。”他跪坐碑前，将灯轻轻置于石基之上，启唇轻诵：

“了却君王天下事，赢得生前身后名。”

话音未落，天地忽静。

一道细微裂响自碑心传出，如冰破春溪。

众人惊望，只见那历经风雨侵蚀的碑缝之中，竟缓缓钻出一株嫩艾——青翠欲滴，叶展如羽，迎风轻颤，仿佛刚从沉睡千年的誓约中苏醒。

“活了！”有孩子哭喊出来。

“不是活了，”老学究拄杖上前，声音颤抖，“是回应。”

张阿艾冲进人群，拔下头上发簪，割断麻绳，带头奔向北固亭方向。

“采艾！编环！行礼！”他高呼，眼中燃着从未有过的光。

百余名童子随之涌入荒坡野径，俯身采摘新生之艾。

不多时，人人头顶艾环，列队成伍，步伐整齐地踏上通往北固亭的石阶。

他们不言不语，却自有节奏，一如昔日练兵场上铁甲铿锵。

李青崖正在亭中扫落叶，见此景怔住。

扫帚滑落在地，他默默转身，从屋角取出一把锈迹斑斑的旧铁锄——那是许多年前辛弃疾督修水利时赠他的信物。

他双手执锄立于亭侧，躬身垂首，状若持旌。

赵松影不知何时已至。