林远没有走。他蹲在她面前，看着她的眼睛。

“你信吗？”他问。

“信什么？”

“凡所有相，皆是虚妄。”

她停了一下。针尖悬在绢面上方一寸处，微微颤动。

“我不信。”他说。

“为什么？”

“因为如果是虚妄——你绣的这些东西，我走的路，那个老人等了二十年两个月零七天——就都没有意义了。”

她没有说话。但她的手落下来了。针尖刺进绢面，稳稳地扎在鸡足山第三条路的起点上。

“那就不信。”她的声音很轻，“我绣的每一针都是真的。你走的每一步也是真的。”

她抬起头，看着他。灯光照在她眼睛上，像两枚被水洗过的黑色石子。

“那个老人等到了。我也会等到的。”

林远伸出手，握住了她的手。她的手凉，但稳。

“你会等到的。”

她低下头，把针拔出来，又刺下去。第二针。比第一针更深。