从法华寺回宫后，晴儿便悄悄变了。这份变化并非一目了然——她依旧每日卯时准时起身，服侍老佛爷梳洗用膳、念经礼佛，语声依旧温软，笑意依旧静雅妥帖。可这份异样最先被桂嬷嬷察觉：晴格格近来常常失神。有一回老佛爷唤她递茶，她迟了三息才回过神来；另一回替老佛爷抄经，竟将“菩提本无树”的“树”字写成了“剑”字，亏得她及时察觉，不动声色地抽走那页纸重抄了一遍。

夜里值夜的小宫女私下里也嘀咕，说晴格格这几晚睡得不安稳，有一回竟半夜起身推开窗，对着慈宁宫外那株老梅怔怔望了许久。

这些话自然没有传进老佛爷耳朵里。可紫薇却从晴儿的一纸短笺中看出了端倪。那封信写得极短，不过是寻常问候，却在末尾不着痕迹地提了一句——“法华寺的梅花怕是谢了，那日的风倒还记着。”紫薇将信看了两遍，叠好放回信封里，唇角微微弯了起来。

腊月十五，老佛爷又去法华寺还愿。这一回晴儿随行，紫薇和小燕子也一道来了。晴儿这一回没有像往常那样寸步不离地守在老佛爷身边，而是趁着老佛爷午歇时，向桂嬷嬷告了半个时辰的假，说“去后山看看梅花”。桂嬷嬷本要遣个小宫女跟着，晴儿却摇头说不用，只带了一把素色的油纸伞便出了门。

她循着上回走过的碎石小径往后山行去，脚步徐缓从容。待走到梅林深处那片石坪附近时，却忽然放慢了速度，在距石坪还有数十步远的一株老松下停住，低头理了理本就平整的袖口。理罢袖口整衣襟，整完衣襟又抚了抚鬓边银簪，似在确认着什么。

就在她低头整理衣襟的当口，箫声起了。

不是风，是箫。那箫声从崖边传来，曲调古朴苍凉，像是在诉说一个极远极远的故事。晴儿循声走过去，脚步轻得像踩在落梅上。

石坪上，那个灰蓝色布袍的男子正背对着她站在崖边吹箫。他今日没有舞剑，只是安静地站着，箫声自他唇间缓缓流出，与山风缠绵交织，悠悠荡荡飘向远山。他吹的是《梅花三弄》——这个曲子她从前在宫里听过，是琴曲，教坊司的乐师弹得精妙入微，却没有一个人能吹出这种味道。这箫声里有风霜，有远路，有一种不属于这座皇城的辽阔。

箫声停了。

那人转过身来，目光落在她身上。今日天光比他上回舞剑时亮堂得多，他也看清了她的面容——不是那种娇艳的好看，而是一种被书香和岁月浸润出来的温润，眉眼间藏着聪慧，唇角却挂着谦和。她站在梅林边，青色的斗篷被山风吹得微微翻动，衬得人像一竿青竹。

“是你。”他收了箫，朝她拱手一礼，唇边浮起那个熟悉的、似有若无的笑意，“慈宁宫的姑娘。”

“我叫晴儿。”晴儿朝他福了一礼，声音比平日里轻了几分。

“晴儿。”他念了一遍这个名字，点了点头，“好名字，在这山里念出来，像是晴天该有的样子。”他顿了顿，自报家门，“在下萧剑。一箫一剑走江湖，名字倒也好记。”

“萧剑。”晴儿轻轻重复了一遍，目光落在他腰间那支竹箫上。那箫尾系着一条褪了色的红绳，打着平安结，像是有些年头了。

“上回听姑娘问师承，倒让我想起一件事。”萧剑将箫在指间转了个圈，笑得坦荡，“我这家传剑法传了几代，祖上也曾有过功名，到了我这一辈便只剩一把剑、一管箫，天南地北地漂泊。姑娘不会嫌弃吧？”

晴儿摇了摇头，在他的随性面前反而放松了些：“功名乃身外之物，剑却藏着本心。萧大侠的剑，是世间难得的自在风骨。”

萧剑闻言，眉梢微挑，眼中闪过一丝意外。他见过不少宗室贵女，要么拘谨得不敢抬眼，要么傲慢得目中无人。眼前这位姑娘却不同——她端庄，却不刻板；温婉，却有见识。

“晴姑娘也懂剑？”萧剑问。

“不懂。”晴儿坦然摇头，“只觉得好看。不是花架子的好看，是从容的好看。别人的剑我见过，是练出来的；你的剑，像是长在身上的。”