烫。碗壁的温度从手指传上来，热乎乎的，跟活人的体温一样。他低头看了一眼碗里的粥，白气往上飘，糊了他半张脸。

他喝了一口。

热的。米香。有点咸。菜叶子嚼起来嘎吱嘎吱的，不知道是什么菜，但脆。

苏吾端着碗，愣了一下。

鼻子酸了。

不是那种嚎啕大哭的酸，是突然被什么堵了一下，咽不下去。他低头又喝了一口，把那股劲儿压回去了。

十来天了。他吃了十来天的冷果子、生草、溪水。不是没想过热食，是没条件。在山里活着就是胜利，口味属于奢侈品。但这碗粥端到面前的时候，他才知道自己嘴有多馋。

慢点喝，陈婆说，锅里还有。

谢谢。苏吾的声音有点闷。

陈婆坐到对面的凳子上，拐杖搁在膝盖上。你叫什么？

苏吾。

哪个苏？

苏东坡的苏。

陈婆明显不知道苏东坡是谁，但没追问。在山上待了多少天了？

十来天。

一个人？

陈婆点了下头，没再问了。她起身往外走，走到门口停了一下：明天要是还走，来找我说一声。山里现在不太平，我知道些路。

门关上了。

苏吾把粥喝完，碗底还剩几粒米，他用勺子刮干净了。陈嫂又给他盛了一碗，这次放了点碎肉末。苏吾没问什么肉，也不敢问，闷头喝完了。

老陈家的晚饭他也上桌了。菜不多，一碟腌菜，一碗炖蘑菇，半个烤红薯。老陈喝了两口自酿的浊酒，脸红红的，话多起来：我们这地方穷，你别嫌弃。以前日子还行，今年山里一乱，采药都不敢走远了。上个月去北坡，差点回不来……

得了得了，陈嫂打断他，吃饭别说这些，吓着人家。

我这不是随口一说嘛。

二柱一直在闷头吃，吃完了把碗一推，说：我去喂猪。出门了。