第三扫，轻挑，帚尾一震，尘埃腾空而起，随即散落如雨。

就在尘埃扬起的刹那，他手腕一沉，扫帚自下而上划出一道弧线。

“嗡——”

空气轻颤。

一道无形波动以帚尾为起点扩散开来，石室内的碎尘竟在半空中停滞了一瞬，随即被某种力量绞碎，化作粉末飘落。

江无尘站定。

帚尖垂地。

他没动，但四周空气仿佛凝滞了一瞬。

他知道，初式已成。

这一式，没有名字。

也不需要名字。

它是扫地，也是出剑。是习惯，也是本能。是十年屈辱，也是十年磨刃。

他把它叫做——

“初式”。

不是第一式，是最初的那一式。回到起点的那一式。

他缓缓吐出一口气。

十年了，他一直在等一个答案。

现在他知道，答案不在别人嘴里，不在师承谱系里，不在什么仙尊血脉中。

在手里。

在这把破扫帚上。

他转身，走向石室门口。

脚步很轻，但每一步都像踩在实地上。

门外夜色深沉，山风微凉。

他停下，回头看了眼那道仍在空中缓缓旋转的剑影。

它还在发光。

但不再指引他。

他已经不需要了。

他拉开门，走出去。

石阶湿冷，青苔遍布。月光斜照，洒在扫帚杆上，映出一道细长的影。

他沿着小径往下走。

没有回头。

走到半途，他忽然停步。

抬手，将扫帚横于身前。

不高，不低，正是平日扫地的高度。

左手握前，右手扶后，腰微弯，肩下沉。

姿势没变。

可这一扫的意味，变了。

不再是清扫尘埃。

而是划开迷雾。

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他轻轻一扫。

帚尾划过空气。

没有光，没有声，没有天地异象。

可就在那一瞬，前方三丈外的一株老松，树皮突然裂开一道笔直的缝。自上而下，整齐如刀削。

树叶簌簌落下。

江无尘收回扫帚。

依旧低眉顺眼，补丁衣服裹着瘦削身躯，脸上旧疤横亘。

但他知道，不一样了。

他继续往前走。

脚步比来时更稳。

穿过林间小道，绕过断崖边的乱石堆，前方就是一处开阔的山崖。视野极远，能看见主峰轮廓在夜色中若隐若现。