火苗跳了一下，纸页卷曲、发黑、化成灰，随风散了。

他拎起扫帚，站起身。

院子另一边，又有新落的树叶。

他走过去，举起扫帚。

轻轻一推。

落叶归堆。

帚痕笔直，延伸向前。

远处山门处，最后一道身影消失在云雾中。

江无尘停下。

他抬头看了眼天。

云淡风轻。

他转身，扛起扫帚，走向屋角。

那里还有一桶水没倒。

他把水泼在石板上，拿起抹布，开始擦墙根。

动作熟练，像过去三年每一天那样。

没有人敢靠近。

几个外门弟子躲在墙后偷看，见他回头，立刻缩回去。

没人说话。

也没人议论。

他们只是看着。

看着那个穿着补丁衣服的男人，蹲在地上，一点一点，擦着墙角的泥灰。

就像昨夜的一切，从未发生。

就像整个九洲的震动，与他无关。

他只是个扫地的。

一个还没换衣服的。

一个肩头还有痂的。

江无尘。

他擦完墙根，站起身，拍了拍裤子。

扫帚靠在墙边。

阳光斜照，影子拉得很长。

他走过去，握住扫帚柄。

准备扫下一趟。