江无尘没多看。

他重新握紧扫帚，走向下一段山路。

风从山脊吹下，卷起几片残叶。他抬起扫帚，轻轻一拨，叶子便顺从地滚入沟中。

远处，有弟子站在高台边缘，远远望着他的背影。

“你说，他为什么不肯当长老？”

“因为他不需要。”

“可他明明能统领所有人。”

“所以他才不用。他守的不是位置，是规矩。”

“什么规矩？”

“扫地的规矩。”

两人沉默片刻。

一人叹道：“这世上，有的人站得越高，越看不见地面。可他低头扫了六年，反而看得最清。”

阳光升高，照满整条山道。

江无尘的身影被拉得很长。他走过的地方，石板干净，落叶归堆，连杂草都被扫帚边角压得服帖。

他没有加快，也没有放慢。

一步，一扫，一如往昔。

风吹动他松散的发髻，扫帚柄上的旧痕清晰可见。那只右手，曾握住残剑，曾逼出内应，曾在暗夜里追踪血迹，此刻却只是稳稳握着一把破旧扫帚，一下一下，扫着属于他的路。

山道尽头，又有落叶堆积。

他走过去，抬帚，开扫。

帚尖触地，发出沙沙声。

这声音不大，却盖过了所有喧哗。