他不运功，不抵抗。

他只是站着，像扫地时那样，一站就是半天。

血从指缝滴落，砸在石台上，发出“啪”的一声。

第二滴。

第三滴。

残剑开始鸣叫。

不是长啸，不是怒吼，是低低的、三声短鸣。

第一声，剑身裂纹泛起微光。

第二声，焦黑的剑柄褪去灰烬，露出原本的暗金纹路。

第三声，整把剑轻轻一震，从石台拔起，缓缓沉入江无尘掌心。

没有爆炸，没有光芒万丈。

它只是消失了。

化作一道剑形印记，烙在他右手心，微微发烫，像刚出炉的铁。

江无尘低头看着掌心。

印记安静，却有股力量在皮下流动，与他血脉相连。

他缓缓松开手。

扫帚仍握在左手。

他转头看向老者。

老者没说话，只点了点头。

然后转身，走向雾中。

身影一步步淡去，最终消失在一根石柱之后。

江无尘没追，也没问。

他盘膝坐下，背靠石台，左手扫帚横放膝上，右手掌心朝上，对着那道印记。

体内力量在涌。

不是暴涨，不是失控，而是沉淀。像深潭底部的水流，缓慢，却有力。他知道，这把剑还没完全融合，但现在不是时候。

他闭眼。

呼吸渐渐平稳。

雾依旧笼罩着石台。

远处，某根断剑轻轻颤了一下。

江无尘的睫毛动了动。

掌心的印记，又热了一分。