晨雾未散，草叶垂露。

江无尘的脚步踩在荒径上，扫帚尾端轻轻点地，像往常清扫台阶那样平稳。他走得不快，但每一步都落在实处，避开塌陷的碎石与横生的藤蔓。右侧是深谷，左侧是斜倒的残碑，碑面刻痕早已模糊，只余一道道剑意残留的划痕，在雾中微微发亮。

他记得那道金光闪现的位置。

就在前方三丈外，一座半埋于土的断碑之后。

扫帚尾端突然一震。

不是风吹，也不是碰到了石头。是内部传来的感应，细微却清晰，像铁屑遇磁，枯枝末端的几缕纤维无风自动，微微朝前偏转。

江无尘停下。

他低头看扫帚，又抬眼望向前方。乱石堆叠，地面裂开一道三尺宽的缝隙，深不见底。几根老藤从对面崖壁垂下，缠绕在断裂的石柱上，勉强搭成一座歪斜的桥。可藤蔓表面泛着淡淡青光，那是禁制残留的波动，稍有触碰便会触发反击。

寻常修士会绕路，或以灵力破障。

他没有。

他蹲下身，左手按地，右手指节贴着扫帚柄，缓缓将竹尾抵向裂缝边缘的泥土。动作轻得像拂去台阶上的灰，没有半分强取之意。

“嗡……”

扫帚震了一下。

不是他动了，是地下的东西在回应。

他顺着震感划出一道弧线，扫帚尾如犁土般拨开覆层。碎石滚落，腐叶翻起，露出下方一块焦黑的石板。石板中央有一道裂口，像是被剑劈过，边缘还嵌着半截锈迹斑驳的剑刃。

暗金色。

虽蒙尘土，却压不住内里涌动的气息。哪怕只露半寸，也能感觉到那股沉寂百年的锋锐，仿佛曾饮万血、斩千敌，最终折于一场大战，被匆匆掩埋。

江无尘没伸手。

他知道，这把剑，不会轻易认主。

他将手中扫帚轻轻搭在那半截剑柄之上。

竹与铁相触的瞬间，寒气骤起。

一股冰冷刺骨的剑意顺着扫帚直冲掌心，普通人经脉当场就会冻结。可江无尘站着没动，任那寒流冲刷手臂，指节发白，皮肤泛青，却没有退缩。

扫帚在他手里，不只是工具。

是信物。

是昨日他在石室中用扫地动作引出“太虚三叠浪”的证明，是他十年如一日握着它走过宗门每一个角落的凭证。它破旧、残损，却比九成九的灵剑更懂他。

寒气渐弱。