也不慌。

这些人从来就没放过他。十六岁那年他破金丹，他们派人下毒；跌落境界沦为杂役，他们还在查他的根脚；如今他只是拿回一点清白，他们就已经坐不住了。

门外传来一阵极轻的脚步声，停在三丈外。

他不动。

那人站了几息，又退走了。

是巡夜弟子？还是别的什么人？

他不在乎。

片刻后，一只黑羽信鸦从屋檐掠下，翅膀边缘焦黑如烧过的纸，它撞开窗缝，扑棱棱跌进屋内，落地瞬间化作一团灰烬。

唯有一枚炭符留在地面，上面浮现三个字：

**影将至。**

他弯腰，用两指拾起符片，指尖触到一丝余温。

不是警告，也不是威胁。

就是一句通知。

像告诉一个老对手：我来了。

他捏碎符片，任其化为飞灰。

然后伸手，将墙上的扫帚取下，放在膝头。

这把是新换的，竹柄未磨，毛须整齐。他一根根抚过，像是在检查兵器的锋刃。

外面风更大了。

墙角的油灯忽然晃了一下，灯芯爆出一朵小火花。

他闭上眼。

呼吸缓慢而均匀。

身体里有种久违的感觉在流动——不是灵气复苏，也不是经脉扩张，而是一种更深的、源自骨血的躁动。每一次战斗之后，这种感觉都会强一分。七年了，他被打压、被陷害、被当作废物踩在脚下，可他也在这一次次重创中，变得比从前更硬、更沉、更能扛。

他知道明天太阳升起时，自己还是会完好如初。

但他不再只想活着。

他想扫干净一些东西。

比如那些藏在暗处的手，比如那些以为他永远翻不了身的人。