他忽然想起一句话。

百年前，有人问老掌门：“扫帚先生为何不愿出仕？”

老掌门答：“因为他知道，真正的守护，从来不在台上。”

那时他不懂。

现在，他有点懂了。

江无尘穿过回廊，拐过东院墙角，脚下的青石板开始出现细小裂纹。这是他每天清扫的第一段路，七年下来，每一块石头的位置他都记得。

他放下扫帚，从腰间抽出一把磨刀石，蹲下身，开始打磨帚头。

动作熟练，一下，一下。

竹丝被磨齐，碎屑落在地上。

远处传来钟声，是主峰早课的信号。

弟子们陆续出殿，有人看见他，远远绕开。

没人知道，昨天夜里是谁让八荒锁龙钟鸣响。

也没人想知道。

江无尘收起磨刀石，提起扫帚，轻轻一挥。

第一道弧线划过地面，灰尘腾起，又被晨风卷走。

他往前走，扫帚尾端擦着青石，发出熟悉的闷响。

哒，哒，哒。

像心跳。

像脚步。

像某种无声的宣告。

他不会站上高台。

也不会接受册封。

他只会在这里，扫他的地，守他的道。

只要他还拿着这把扫帚，他就还是那个无人多看一眼的杂役。

而这，正是他想要的。