呼吸放缓。

不再刻意引导灵气，而是回想刚才挥帚时的身体感觉——肩肘的转动，腰背的发力，脚掌与地面的贴合感。他把这些细节一点点拆解，再一点点还原，如同温习一场无声的演练。

渐渐地，体内气血开始自发流动。

不再是杂乱无章的循环，而是沿着某个模糊的路径缓缓推进。虽然还不成体系，但已有雏形。

他嘴角微动。

这不是突破。

但这是进展。

他不需要惊天动地的顿悟，也不追求一朝飞升。他要的，就是这种看得见、摸得着的进步。

哪怕慢。

也要走。

窗外阳光渐亮，照进半间屋子。灰尘在光柱中缓缓浮动，像无数细小的星点。他仍不动，心却已清明。

他知道，从今天起，扫地不再只是掩人耳目的伪装。

它是他的道。

是他唯一能走通的路。

他缓缓睁开眼，目光落在窗棂外的东方天际。

晨雾散去，朝阳初升。

新的一天开始了。

他伸手握住扫帚，指节收紧，骨节发白。

然后起身。

脚步沉稳，走向门口。

手搭上门栓，停顿一秒。

屋外传来脚步声，由远及近。

他没回头。

也没开门。

只是站在那里，听着门外的脚步缓缓靠近，最终停在门前三步之处。

扫帚在他手中，纹丝未动。