扫帚的影子投在石阶上，细长笔直，像一把沉睡的剑，正缓缓苏醒。

他走进柴门。

屋内油灯已灭，水缸半满，床铺凌乱。他走到桌前，从抽屉底层取出一块旧布，将扫帚仔细包好。动作轻，像是对待某种信物。

门外传来脚步声，由远及近，又停下。是某个执法弟子路过，远远看了眼屋子，默默退开。

他知道他们在暗中保护。也明白，这种“保护”随时可能变成“监视”。

他不抗拒。

他只是把包裹背到肩上，站在门口，回头看了一眼镜子。

镜中人满脸风尘，眼尾疤痕清晰，眼神却比以往任何时候都亮。

他扯了扯嘴角，没笑出声。

然后转身，走出门。

柴门在他身后轻轻合上，发出“咔”的一声轻响。

他沿着小路往山外走。没有告别，没有宣言，只有背影越来越远。

风吹起他衣角，扫帚在背后微微晃动。

他没有回头。

前方山路蜿蜒，通向未知。

他的脚步，没有停。