左臂虽伤，却未垂下。

钉子还在，但他已准备好迎接下一击。

哪怕再来十枚阴煞钉，他也照接不误。

那人终于放弃挣扎。

他坐在沙地上，右手软垂，脸色灰败。

小主，

他知道，自己输了。

不只是这场比试，

更是从骨子里被碾碎了傲气。

江无尘没看他第二眼。

他转身，面向擂台中央。

扫帚拄地，背影挺直。

风吹过，带起一片落叶，落在他肩头。

他不动。

像一座不可撼动的碑。

台下掌声未歇。

有人激动得满脸通红：“你们看见了吗？他根本不怕疼！”

“不是不怕疼。”另一人低声说，“是疼对他没用。”

这话传开，众人怔住。

再看江无尘时，目光已变了。

不再是怜悯，不再是嘲讽。

而是敬畏。

一个能硬接暗器、反震骨碎的人，

早已不在“杂役”的范畴里。

阳光洒在擂台上。

血迹斑驳，沙尘未定。

江无尘站在中央，扫帚拄地，左臂钉未取，衣衫染血。

他呼吸平稳，眼神沉静，仿佛刚才的一切不过是拂去肩头落叶。

台下议论声如潮。

他听不见。

也不在乎。

他知道，这一战，不是为了出名，不是为了洗冤。

只是为了告诉所有人——

扫帚，也能杀人。

杂役，也能登顶。

风停了。

他抬起头，望向高台方向。

那里空着。

没有长老出面，没有执事叫停。

规则允许暗器，也允许反击。

他没违规。

他只是，把对方的手段，原样奉还。

那人仍跪在沙地，右手扭曲，冷汗未干。

他想说什么，嘴唇动了动，最终没发出声音。

江无尘缓缓转回视线。

扫帚轻轻一顿。

沙地微颤。

他站着，一动不动。

像一根扎进大地的钉子。

等着下一个敢上来的人。