他站在门槛上，望着远处主峰方向。那里已有弟子往来奔走，衣袂翻飞，喧声隐隐传来。

他知道，自己不能去。

至少，不能用这把扫帚去。

他回头最后看了一眼那把破旧扫帚，静静立在墙角，像往常一样不起眼。

但现在，它是一把刀。

藏在暗处，等他亲手拿起。

他关上门，没有锁。

转身，沿着杂役院的小路往西走。脚步不快，也不慢。衣角补丁随风轻摆，发髻依旧松散，一缕黑发垂在额前。

没人看出异样。

他只是个扫地的杂役，清晨出门干活。

可他的手，已悄悄攥紧了袖中另一件东西——一根备用的扫帚竹枝，昨夜练习后留下的。

他没带毒帚上场。

但他也没放弃比赛。

他走在路上，目光平静，步伐坚定。

主峰广场的钟声即将响起。

而他，正在等一个机会。

一个能让他看清幕后黑手的机会。

风吹过耳畔。

他脚步未停。