林夏笑了笑，把第四杯咖啡粉倒进杯子。热水冲下去时腾起的热气模糊了眼镜片，他想起十年前刚入职时，老主任也是这样劝他少喝咖啡。那天也是个雨天，他在校对第一本书时漏掉了个错别字，被作者堵在办公室骂了整整两小时，老主任把他拉到一边，往他手里塞了颗水果糖：“做编辑的，心里得能装事。”

手机在抽屉里震动起来，屏幕亮起时映出妻子的名字。林夏接电话时下意识放轻了声音，窗外的雨声突然变得清晰：“今晚可能要加班，你们先吃饭吧。”他听着听筒里传来女儿奶声奶气的“爸爸再见”，喉结动了动，挂电话时发现指节因为用力而发白。

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小陈抱着重新核对好的《山月记》清样经过，脚步轻得像只猫。“林哥，印刷厂说明天早上七点能送新样刊。”她把便签纸放在林夏手边，上面用娟秀的字迹写着工艺调整细节，“设计部的周哥说今晚他守在厂里。”

林夏看着便签纸上的字迹，突然想起自己刚做编辑时，也总在便签纸上写满各种注意事项。那时的办公桌比现在小，却总堆着比现在更多的书稿，老主任说他“眼睛里有股劲”，像头犟驴似的非要把每个字都嚼碎了咽下去。

挂钟指向晚上八点时，校对室只剩下林夏一个人。他把《城南旧事》的最终稿整理好，红笔标注的修改处像串起来的红灯笼。窗外的雨停了，月亮从云缝里钻出来，在玻璃上投下细碎的光斑。他摸出抽屉里的薄荷糖，糖纸撕开的声音在安静的房间里格外清晰。

手机突然亮起，是印刷厂李厂长的短信：“封面已重做，明早准时送达。”林夏盯着屏幕笑了笑，指尖在“准时”二字上轻轻点了点。他想起老主任退休前说的话，做编辑就像在沙滩上捡贝壳，别人只看到漂亮的贝壳，却不知道你弯腰时捡了多少碎玻璃。

整理书稿时发现张姐落下的老花镜，镜腿上还缠着胶布。林夏把眼镜放到窗台上，绿萝的叶子在夜风里轻轻摇晃。他忽然想起什么，从抽屉里翻出那本牛皮笔记本，翻到空白页写下：“《山月记》封面烫金工艺确认无误，2023年7月15日。”

笔尖划过纸页的沙沙声里，仿佛能听见书籍装订时的轻响。林夏合上笔记本时，发现窗外的月亮已经升得很高，清辉透过雨洗过的玻璃窗洒进来，在地板上投下书页似的光影。他收拾东西时，把那三颗没拆封的薄荷糖放进了小陈的抽屉——那是他刚入职时，老主任塞给他的那种水果糖的新口味。

锁门时走廊里的声控灯亮了，暖黄的光把他的影子拉得很长。林夏摸了摸口袋里的家门钥匙，金属凉意从指尖传来。他想起女儿画的全家福，自己的脑袋上被画了个大大的红圈，妻子说那是“爸爸总在加班的光晕”。

电梯下行时，他看着镜面里自己疲惫的脸，忽然笑了。手机在口袋里震动，妻子发来女儿睡着的照片，小姑娘怀里抱着本童话书，书名叫《编辑叔叔的魔法》。林夏对着屏幕轻轻吻了下，电梯门打开时，晚风带着雨后的青草气扑面而来。

街灯在湿漉漉的路面上投下长长的光带，像谁铺展开的书稿。林夏踩着水洼往前走，皮鞋底溅起的水花打在裤脚上。他想起明天早上要做的事：核对《山月记》新样刊，送《城南旧事》付印，还要去医院给老主任送刚出版的新书。

路过24小时便利店时，林夏进去买了罐咖啡。收银台前的电视正在播放某本书的畅销新闻，主持人说“这是本年度最值得期待的佳作”。他付钱时忽然想起校对那本书时，发现作者把“赝品”写成了“膺品”，改了七遍才让作者接受修改。

夜风吹起他的衣角，林夏把咖啡罐握在手里，掌心传来冰凉的触感。远处的写字楼还有零星灯火，像散落在墨色绸缎上的星星。他想起自己负责的第一本书，首印三千册卖了整整一年，却在某家旧书店的角落里看到被翻得卷边的样书，扉页上有读者用铅笔写的“谢谢”。